Passado

No passado as lembranças
Ficam paradas
Como num quadro
Num álbum de fotografias.

Trazê-las para o presente
Torná-las coerentes
Pintar com cores novas
É tempo revisitado

Deixá-las na memória
Sem remendo nem arremedo
Intangível como passado
É ato arrematado.

Vera Araujo - 1/12/2010

os meus poemas de você

terão teus olhos de menino

sempre a me espreitar

ficarão grudados na pele

como mãos curiosas

serão poemas pairando no ar

como nossas vozes

e risos

e sussurros

que inebriam a casa

preenchem os espaços de nós

meus poemas

terão você como tema

como fundo

como ponto de fuga

meus poemas de vida

são de uma natureza distinta

alegremente selvagem

e solta de amarras

e meus poemas de vida

terão agora você

tornando a mim o meu melhor

o meu arco íris interior

trazendo à tona das linhas

sorriso de felicidade liberta

os meus poemas de você

serão assim:

pitadas de azul num dia de sol

o sol do verão mais límpido

*o desenho da mandala é de Françoise Rougeau, do livro "Mandalas de Bolso; 3", da Editora V&R; e foi colorida por KK.

lá do meio das águas,
percebo:
há vida pungente.
há um homem
com uma boca enorme.
e a antropofagia já não há.
come-se o outro
não como reinvenção;
regurgita-se cimento e seca
e o homem-bicho
se vai
o não-inventado é o que se esvai
o que se perde.
e aqui, de dentro d’água
um peixe voador come
uma tainha recém-nascida.
pura vida pungente.

há o momento exato em que a vida vira filme...

houve o cortejo dos cães aos músicos de Iemanjá
as trombetas dos anjos
assegurando moradas terrenas
ao toque da canção da deusa

ao soar da música
as vidas continuam
em silêncio
num silêncio desprovido de vácuo
como se seus gestos orquestrassem a trilha sonora

vejo um musical feliniano daqui de dentro da caixa de som

fotografia dos sentidos IX

Arte: F. Minto


nos olhos mareados de insônia
brilharam teus sons
                          tons
o esboço róseo do sorriso saudoso
esquece de apagar o que não passou

é pura invenção essa coisa de sanidade!

o poeta murcha uma rosa
para contar a dor da paixão
e aqui não é preciso dizer:
ela brilha como água viva...

sexta-poesia

sol
um belo dia quente
e fresco pela brisa sul
nada nada atrapalha a visão do horizonte no mar

se a opacidade não viesse de dentro
sorriria à proximidade do verão
andaria sem mãos na bicicleta
sentindo o pseudo poder de deter o mundo dentro de mim
conter tudo
me sentir enorme

e meus olhos
e meus sentires
obnubilados pela indecisão da alma
não enxergam a beleza
apenas sentem o sangue nas veias
tentando manter o corpo ereto
o coração diminuto
batendo oco e seco

solitariamente vejo cinza no dia azul

Um atropelamento

Não houve tentativa de desvio

Ossos esmigalhados

Crânio exposto

Um rastro de sangue mostra pra onde foi

Aranhas

Um formigueiro

Lesmas cor de rosa

Asas

Caí na cama com o céu da boca arranhado

Uma briga inverbal

Uma tentativa de fuga da alma

Foto: Ana Paula Mendes

daqui da escotilha oeste, vejo a paisagem submersa em denso acúmulo de ar; posso sentir na pele o odor verde da chuva; mais ou menos como se pela ponta dos dedos víssemos o adocicado sabor da seiva, grudando feito lagartas frias no azul das veias. meu navio não pode parar na paisagem. navega na amplidão de cinzas ou azuis, flutua alaranjados e rosáceos; ventos e ondulações. neste navio, carrego os sabores das pedras, os desejos dos mares, as palpitações inesperadas do sal.

fotografia dos sentidos XXVIII

o semblante do sol na minha memória
(que às vezes insiste em ser noturna)

vem como uma brisa quente e clara
onde a cor do mundo cintila sem vibrar
                                     apenas iluminando...
como se a tranquilidade passasse sorrindo

                                                          tênue
                                                          serena

                                     quase sereiamente

que é quando se sente borboleta
(aquele pingo de felicidade tola)

de dentro da cama
sinto o barulho do sol
do dia sem nuvens

é a sonoridade dos sorrisos
na leveza de um domingo azul

sinto o sol brilhando lá fora
como uma crescente asa
em minhas costas

- o cheiro do calor azul
- tranquilidade dos corpos
- a calma febre que purifica o dia

vejo o mar verdejante
e sinto o cheiro dos peixes
saltando para fora d'água

o barulho branco do sol
e sua luminosidade estérea

água de mim

água perfumada.
água estilhaçada.
água destilada.
água esfumaçada.

por dentro,
digo, alma.
por dentro há água.

água de beber, de bobeira, de um tom negro acobreado.
umedece a mim.
umedece até um anfíbio de tão aquosa água em mim.

ser líquido; pacífico e intumescido.
ser líquido; corrente inversa de maré.
liquidificando ser.

vazio preenchido.
toma forma do vazio a água líquida do ser.

seria eu uma água azul?
azul e fresca?
azul e borbulhante?
azul e visceral?

azul pode ser o que quiser.
azul pode ser água,
pode ser vazio,
pode ser ser.

Preciso me encontrar com Candeia e Cartola, num surf musical

contraponto do irreal

Foto: Marcela Luca 

Qual será o contraponto do irreal?

Hoje, faço do ocaso diário minha rede; na qual deito e quase que instantaneamente me cubro de realidade. Um manto espesso de flores e acrobacias aéreas.
É possível desvirtuar o irreal num mergulho quase ilusório nas camadas mais profundas do factualístico agora. Feito de alegorias transbordantes de tonalidades sensitivas (seriam tentáculos de viva água gelatinosa e unicelular?).
Incrivelmente plástico, o real pode ser brincado como jogo, mas sentido como metal nas veias.

o princípio do sol

Foto: Luis Zumbi

o princípio do sol.

o tempo na corda bamba do esplendor.

qual equilibrista,
a melanina se exalta e se enraivece,
tentando animar a exuberância da cor.

os corpos verdes de inverno
se alteram de humor,
por perceber a necessidade da luz.

num ciclone extratropical,
enfrentamos o mar agitado;
para conseguir amanhecer azul, um dia.

vamos saborear água, vento
e um raio amarelo pálido.

já há nova vida em mim.

sexta-poesia

mergulho em ideias

absolutamente insanas.

delírios reais.

bebo copos de água salobra;

com o mar em minha porta.