BijaRi - "Várzea"

Bill Viola - The Reflecting Pool

movimento e tempo... tempo em movimento...

sexta-poesia

ontem mesmo
vi descer do céu
um cone de nuvem de chuva
e subir do mar
a tormenta do vento
na água

magia forte
beleza exuberante

sente-se por dentro
a potência da natureza
a eletricidade
a voracidade dos fenômenos.

reflexões acerca da Arte Contemporânea

"O olhar cotidiano traz a apreensão do real numa políptica relação eu-mundo, onde tudo o que se faz é passível de ser."

cesta-cheia-de-poesia

as cestas
aquelas das poesias perdidas
já não têm o mesmo efeito
não deságuam a enxurrada do ventre
(úmido e florido)
cresceram como jatobás
e abrigam ninhadas de plumas
desgovernam os sentires
(isto sim!)
mas transformam o tempo
no desaparecer das idéias

as cestas
aquelas das poesias precoces
perversas
se amaram sem pressa
fincaram-se noutros dias
na vastidão de um olhar moreno
impróprio
longínquo
eterno

as cestas

estas
são o que nos grudam à realidade
são o que nos desbotam a realidade
da maneira mais preciosa

silenciosa

QUEM?

quem é que te faz sonhar estes sonhos azuis?
quem é que emaranha teus cachos para os sonhos se bagunçarem na cabeça?
quem é que sorri lá de longe e te faz amolecer de rir?
quem?

quem é que grita dentro desse coração selvagem?

fotografia dos sentidos XL

Arte: F. Minto

a cada vez que me olhava no espelho

aparecia uma outra figura;

alguém que se encontrava fora de mim;

alguém que permanecia sob a ótica cotidiana;

era alguém que nevava flocos de sol rasgado –

sol sertanejo e erudito;

era alguém cujas asas pontiagudas

tinham um friso vermelho e grosso,

como veia.

a cada vez que me olhava no espelho,

descobria,

e eu própria me amanhecia.

agora só dissolvo e refaço:

não me desgrudo da minha imagem.

claridade

Sento-me à sombra, parecendo que as cores são mais vivas, tridimensionais. Há a impressão de que a cor de cada coisa foi colocada lá, na coisa, e esmagada na superfície como quando se esmaga um giz pastel sobre uma folha de papel branco: intensidade absoluta, tão cheia de luz, que é quase triste quando chega ao coração.

Daqui, tenho vontade de dilacerar toda a boniteza que vejo: morder, rasgar, amassar; como se possível fosse penetrar o íntimo de cada coisa, entrar na essência, absorver a vida de cada coisa.

Na claridade... perco a noção do meu limite físico, minha existência se dilui nas outras existências. Tornamo-nos uma união plasmática. Meus pensamentos já não são meus: eles se espalham, desvirtuam-se em fragmentos de outras matérias, entram nas coisas. É como se de mim, e de cada coisa, emanasse uma lava de nós mesmos, que vai se encontrando e se unindo, formando um grande tudo. Derretido e mudo.

antes da sexta-poesia

brota
de mim
orvalho da noite apagada

seriam inteiras
as pétalas aos meus pés?
seriam vazias
as noites dos ontens antigos?

meus olhos sempre procuram
um azul luminoso
um brilho de onda
uma cor quente pro inverno

canções de Paulinho
pra colar nas artérias

               desejos cristalinos

                       suave manhã

                          de sentidos

                                            orgásmicos

               abocanhar a paisagem

                             lamber a pedra

                                                     molhada

               tuas nuvens

         meus cristais de

                                   onda estilhaçada

              doce refúgio de verão

as lembranças da casa rosada

não são minhas

perpassam meus sonhos

como algumas sombras de rugas

ao redor dos olhos

- vívidos e brilhantes –

reflexos de luz do luar

cheiro de piscina

nos cabelos

na cozinha

estou mais pra verde-e-rosa

do que paredes de um sol envelhecido

as insistências mouras

de meu ser

colorem minha tez

intensificam meu sal

corroem o cloro das lembranças inventadas

sinto
como se estivesse
velejando
num barco de terra

sua quilha de corais
é profunda e frágil
no leme,
o acaso,
os olhos da beleza e da paixão

como vela,
o próprio vento
numa fusão de todas as forças

navego num iminente desconhecido

De que parte de mim pode vir ou resplandecer este obscuro prazer em estar no limiar inexistente entre o certamente e o não; que de nenhuma forma tende ao improvável, sendo sempre levado ao cerne do alvo eco-regimentado que é a procedência ou a congruência de objetos, de desejos, e dos sopros de infindável leveza e prazer que regem sem cálculo os odores latentes destes, e não de outros, homo-sapiens-demens?

Desde quando, e por onde, e com que motivo tende este espectro, esta sombra, esta névoa feminil, a cogitar em possível êxtase inexplicável (e impalpável até) a improvável serenidade que permeia a mais comentada metamorfose maternal?

É acreditável a despreocupação e quase sorrível possibilidade de gerir vida?

O que se faz quando a percepção está acima da razão, e esta se estabelece em estado letárgico, fazendo-se despercebida e incondicionada; quando o mundo, a vida, dá a sensação de que nada mais deveria ser feito além da insustentável necessidade de apenas ser, humanamente, regido pelos instintos mais fugazes, mais selvagens, mais primais; quando o medo não é mais medo algum, é motor; quando as vontades, aquelas que fizeram voar o primeiro homem, a primeira bruxa, são viris, aguçadas, e são, uma a uma, alimentadas, desfeitas, e ressurgem como dinossauros?

O que se faz quando tudo (tudo) que deu sustentabilidade à existência, à sobrevivência, que fez mover ondas, caminhos, correntezas, areais, vendavais, que fez do sonho de voar a poesia mais doída, que fez da doença do sentir a intensidade do olhar, que fez das lágrimas, dos berros e dos soluços milhões de palavras soltas que bateram ao encontro de corpos quentes e necessitados; o que se faz? o que se faz com o desnecessário que isto se tornou? o que se faz com esta plenitude incongruente que afugenta o esfacelar alimentício do prazer mental e da alma corroída, que somente parece carregar consigo o que de simplesmente belo há no olhar, no estar, no existir sem pressa? o que se faz com o colorido ameno e eletrizante que apenas sabe se fazer num rastro de pureza aveludada?

O que é isto, meu deus, que me toma sem doer, que acomete sem afugentar, que cresce na epiderme sem dilacerar os tecidos, que trama, enovela, urge, surge, encrua, anoitece, envaidece, esverdeia, liquidifica, sonoriza, respira, enlouquece, desvaira, enraivece, desmantela, enleva, dissocia, aprisiona, acorrenta, adiciona, enlameia, corporifica, desmistifica, ressurge, permanece, deseja, arde, sustenta, queima e não esvai, gruda, amacia, lambe, continua?

Fotografia dos Sentidos XVI

Arte: F. Minto

no esfumaçado colo de si mesmo
perdeu-se em insanidade.

romper as paredes do corpo
não lhe cabia.

percorreu fluxos incansáveis de vida
dentro de um único lar.

explodir em asas gigantescas de lagarto
foi a sobriedade que lhe restou
para libertar-se.

no hay banda

silêncio

jorro espetacular

de navalhas

afiadas

como furar o sol

que se espatifa

em lâminas de gelo

silêncio de pavor

silêncio de amor

silêncio de umas palavras

gritadas

que emudeceram

congeladas

silêncio

o tempo

suspenso do tempo

o tempo
que cai, sem mais,

por fora de mim